El lector de Antonio Campillo Prada

Abstract

"Creo que ahora tendré que pedir permiso para morir un poco. Con permiso, ¿eh? No tardo. Gracias"... Dijo Gustavo cuando caminó con pasos exagerados, fingiendo tener un periódico en las manos, antes de meterse a la cocina por una cerveza. Todos desde la sala soltaron la risa. Todos, menos Néstor. A la mañana siguiente Néstor Aguirre llegó hasta el separador de la avenida 27. Recordó algunos detalles que vivió hacía apenas unas horas en compañía de sus viejos amigos. Para los que no conocen la ciudad, la 27 es el lugar donde se congregan sus habitantes los días de fiesta; o cuando llega la fecha de participar en la maratón que auspicia, hace años, una clínica del sur. Ese día se cierra la avenida y el personal del centro de salud reparte calcomanías y cachuchas blancas que llevan escrito en letra roja: “corre por tu vida”.